Il y a des présences qui ne tiennent pas dans un rôle, ni dans une photographie, ni même dans un souvenir isolé. Boris était l'une de ces présences : entière, constante, impossible à réduire.

Il nous a quittés le 24 avril, le jour même de ses 7 ans. Sept ans accomplis avec une précision presque cruelle, comme s'il savait exactement quand il était temps de partir.

Boris faisait partie de Microgreens à part entière. Ce n'était pas un accessoire, ni un simple spectateur. Il a vu ce projet grandir, trébucher, se relever. Il était là les jours heureux, bien sûr, mais c'est dans les jours difficiles qu'il est devenu indispensable. Quand tout semblait plus lourd, plus incertain, plus fragile, il dégageait toujours une légèreté désarmante, une façon simple de nous rappeler que la terre était encore sous nos pieds.

C'était un ami dans le sens le plus noble du terme. Présent sans exiger, attentif sans être envahissant. Il avait une façon bien à lui d'être, profondément affectueux, presque excessif dans ses baisers, comme si la tendresse était urgente et ne pouvait être reportée. Avec le recul, c'était peut-être le cas.

Il avait aussi une beauté rare. Pas seulement celle qui se voit, même s'il était sincèrement l'un des plus beaux chiens du monde, mais celle qui se révèle dans le geste, dans son regard, dans sa manière d'occuper l'espace sans jamais l'alourdir.

Il y a un silence étrange maintenant. Ce n'est pas une absence totale, car il y a des choses qui ne disparaissent pas comme ça, mais une sorte d'intervalle, un vide qui apprend encore à exister.

Il reste tout ce qu'il a été, la compagnie, la douceur, la présence solide dans les moments incertains. Il reste la marque invisible. Et il reste, surtout, la certitude qu'il y a eu là quelque chose de sincère et que nous avons eu la chance, immense et irremplaçable, de le vivre.